А, лето все не увядает,
Хотя и осень наступает,
И листья желтые витают,
Летая в воздухе, играют,
Ложатся в жухлую траву,
И приземляясь затихают,
Ковром багряным накрывают,
Всю землю,и природа замирает!

От старости, избушка покосилась,
В саду и птица не селилась,
В халупе жил, непризнанный поэт,
Он жизненный искал сюжет.
Мечтал, создать поэму века,
Прославить навсегда, в ней человека,
И сней, свое бессмертье обрести,
Но видно шел не по тому пути!
Бумаги нет, огарка нет, свечи.
За помощью к купцу он обратился,
Да, так ни с чем и воротился.
Он на работу нанимался,
Никто не брал, как ни старался.
Тогда, решил писать на бересте,
И подвиг совершил, пришел к мечте!
В страданьях, счастье он нашел,
Поэму написал, и отошел.
В бессмертие, свое пошел!

Как давно я не был в небесах.
Не смотрел на мир глазами неба.
Не парил в пушистых облаках,
Не читал стихов поэта Фета.

Я забросил в угол карандаш,
Не пишу и больше не мечтаю,
Вспоминаю снова вечер наш,
И предательство любви не забываю.

Пробуждение души, я с надеждой ожидаю,
Напишу еще стихи и конечно полетаю!

Улетели птицы, полетели,
Далеко, в заморские края,
На прощанье песню нам пропели,
Помахали крыльями, а зря!

Не на век, вы расстаетесь с домом,
Возвратитесь, с солнечным теплом,
На зеленый луг, который рядом с Доном,
Приземлитесь, от усталости потом!